Ippocondria

Immagine dal web

Nasce da me un galoppo a spronbuttato

ventre a tetti e vola o scalpita lo zoccolo

del verbo sugli spioventi: ma niente è più

come le tegole. Terrazze: tutto piano e colmi

rimasti resti del cammin a mente nei panorami.

Tu vedi lontano

tu sei più lontano, ma vedi

dal punto in cui infossi

la cavalcata? Siamo gocciole da scoli, forse

da torri, ma abbiamo la stessa natura dei colmi:

copriamo dove sgocciola la parola 

sul suo primo davanzale: delle labbra avrei detto

anche: la finestra sulla gola fonda.

Mi diverte

scrivere in tanti sensi, in questo modo

non c’è secchezza. Il tono asciutto lascia 

durezza, corrode l’ingresso nel dialogo.

Questo di Simeone

mi colpì: “Egli andava a morire.

Spalancò le porte, / e non sul chiasso della vita, ma della

morte / sul regno sordomuto. E andava Simeone/

in uno spazio privo di spessore.” Brodskij mi

intenerisce, dice dell’Uomo che aveva visto l’Uomo

annunciato, il Deifinitivo, e uscì dal Tempio per

restare nel tempo. Brodskij (e altri) misura

la mia pochezza e lo amo (amo anche altri). 

Per questo penso

alle tegole ancora e non mi illudo

con s: non siamo consonanti, per troppo.

Inauguro qui 

la drammaturgia della vocale, il sospiro 

dell’opera: perso il coro smarrito

nei luoghi limitrofi a questo, ora il suono

è uno strumento: non nasce da esso, ma fra me e te

un rumore fa più scena del sospiro 

e se prego anch’io viene un nitrito a farmi

male dire ciò che ho sempre creduto solo

in vocazione libera.

Le parole non possono

volare che a stormi nè essere cordoli lassù:

nessuna mappa conduce all’i sola ma tante e tante

non àncorano e ancora e ancora

vie infinite l’e congiunge: via il numero

via la nota via i noti via i nodi via in un lampo

e tuono a martello sul chiodo fisso

- questa irritante definizione:

morto senza corpo ferito.