Pre visione di avaria

Immagini dal web (elab. ferdigiordano)

  

           Si interra l’erba 
che fece da coperta alla brusca nudità del solco: 
come riconoscere adesso il verde? Dove si trova 
un salto, una capriola, o il capriolo che la fece sua? 
Sul vetro affronto una specie di ulivo costiero,

vedo e sento e calpesto semi, presso una mistura

di olio e sale e voce a velo che tu prendevi

            per la neve.

            Qualsiasi incubo

ora è più spesso: nebbie, cappotti,

scarpe, cordogli, gli amici inguardabili,

accasati nel tempo, adesso per allora,

allora non per adesso: adesso isole di legno,

inconsapevoli di galleggiare, inauditi, guasti.

Per settimane dura l’avaria del tepore: credetemi,

credimi signora Franca, è tutto dovuto al manutentore

del gelo. Certo, usiamo l’impianto degli occhi

per una sporadica ricerca dei volti a vuoto,

siamo cauti a distanze ragionevoli, azzardiamo

quando il freddo è nell’aria e non aggiusta

            che passi.

            Il paesaggio

indotto nel vetro, vetro che più si riduce più versa

in basso i rami. I miei fanno olive salate e semi

come neve, lassù, una bianca misura a volte prende

e chi ci sente, ed è vero, avvia l’elica del pensiero: 
un battello il cielo, rema il vecchio vento, pieno di verbi secchi

            e riflessi lenti.

            Il freddo ingrassa,

trova la mia figura e se ne impossessa

– un motivo ricorrente per volontà del luogo.

Dai il tuo nome al diritto della memoria

di radicarsi nelle invocazioni, intanto spiego

le vele ai suoi semi: sappiate, piccoli, che l’idea

matura da poco e il meccanismo la genera

da un accidente villoso, malmesso in genere,

bizzoso e irascibile. Un seme eclettico,

per una parte egemone, per altro servo,

e per di più coevo dell’inferno, delle lave

e di quanto espulso fece

            questo ambiente.

            Questa storia

è antecedente ai secoli innumerabili, agli angeli

consueti o persi, alla previsione che ci saremmo stati.

Semi, appunto, fra zolle piene di verbi striscianti, pericolosi.

Una sorta di paradiso al portatore.

Lessicomachia universale

Immagini dal web (elab. Ferdigiordano)

Ne avevamo anche quintali, quindi eravamo di peso.

Quintali di sicumera. O, come dice il devoto: spocchia,

supponenza, pistoni a vapore. Per la parte voluta

calati in una posa di scena. Posti a sedere, giudicammo.

Nessuno ce ne aveva parlato. Lo scoglio era lo stesso canto.

Nel paese le sirene sono sulle labbra di tutti e i denti

cadono nel tranello del bacio. Dicono che questa sia

la parola quando accade. La parola osso in bocca al cane.

Siamo legati al vento. Panni che si asciugano, in breve.

Il verbo continuare fa di noi quello che vuole e ci viene

assegnato un tempo rischioso, dalla mafia degli orologi.

L’inconsolabile lettore portò le braccia al petto come

per difendere il suo etimo, le trasformò in chele.

E da granchio, si spostò sul fianco. Non poteva

che avanzargli la spalla, una quinta di persona, tanto,

forse un caso, certo non avrebbe perso la faccia.

Lasciò scorrere il fiume nel suo verso sentendosi al riparo,

trovò l’ago nella legge, il pagliaio delle voci disperse.

Sollevò un vespaio. Stette incolume la spocchia immemore,

orba di tanto filo, così percorsa, attornia la Terra, all’aria sta.

O si trattava di ricucire lo strappo tra diverse lingue. 

                                               Se in quel momento 

un uragano, o un colpo di tosse dal fondo, avesse scosso  

le belle figure tratteggiate, più che la voce nel miraggio,

da lassù si sarebbe visto come si incazza la platea,

per tanto, poco.

All'inizio del giro

Piano piano mi accorgo che sono nato

in un luogo specifico e non ovunque.

Nessuno viene escluso da tanta precisione.

E anche voi, passati a dir poco in cielo

dov’era opportuno vedeste la luce.

Tra tante pareti, una sola porta-finestra

dava sul ballatoio; di là il santo sotto

la cupola appariva rubato al mare,

privato della rena, in cambio dell'aureola e

una lanterna diafana sul carapace di maiolica.

Alle volte il mosaico si rivolge al cielo e dii

concavi rispondono di riflessi liberi, dentro

l'atmosfera unisce vaghi tenori allo stesso tempo.

A me capitano ricordi di salnitro: il primo quinquennio

infarinato, olio di sana pianta, alici, fritte già nelle reti

capienti, roche per la lunga attinenza alle voci.

Dunque si trattava di avere fegato per

mettere al mondo un filetto d’uomo ai pesci.

Nella città vicina, il latte invocava il sorso a più bocche.

L’equilibrio era affamato di vita senza averne bisogno

ma qui sopra i tetti godevano le costellazioni e c’erano fughe

di soppiatto dalle tegole.

                        A tutt’oggi si precipita, dal santo.