Come il distacco agisce sulle pietre

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Questo sentiero è notevolmente sentiero

per quanto si senta già strada

destinata alla vetta. Può darsi, ma non conosco

altro modo di andare in fondo alla cosa

che risalire al suo punto di vista. A fatica

conosco il mare e so che qui è stato a lungo.

Può apparire l’anguilla nel prato. Può apparire

l’acqua da una vena. Subito balza agli occhi

l’incredibile supremazia delle suture mancate

tra i sassi. L’umanità inanimata è un calcagno

del cosmo. E’ il calcare che trovi qui solo.

Le pietre non si parlano, si toccano a piacere.

Appare nella circostanza tutt’altro

che ben disposto il fianco del colle.

Tiro il fiato per vivere. Con me due tronchi

respirano, solo due tronchi sul costone

obiettano alla verticalità di certe presunzioni

che mi sorgono in mente. Come un convento

per la pace, come l’indice per il calendario.

Tutto ciò che conta ha una sua voce.

Il silenzio non è regola aurea, stagna troppo.

Da qui, se urlo, la roccia su di me poggia l’orecchio

ma risponde lo stesso tono affievolito di chi ripete

per sempre non ci sono, ricordi?,  poi ammutolisce

precipitoso. Allora tiro una pietra, miro ovunque,

sveglio l’intera consorteria del sambuco.

Ah, il sambuco! Ricordo il piacere di mio padre

e l’odore del caffè nei suoi occhi. Tornatemi

quegli occhi!, se a centinaia i ciottoli

tornano a valle e come esseri silenziosi

perdono qualcosa producendo rumore, 
si deve al distacco. Il distacco, a rigor di logica, 
riduce anche la roccia.