Mal tolto

L’aria si agita in ogni direzione

e comanda fazioni di polveri.

Sette, o più grani segreti al vento.

La polvere è per l'impronta

un toccasana. L’umanità

si concentra in quel luogo

o diventa tegumento del verso.    

Si alzano nuguli a squarciagola.

Chiudo la bocca. Incasso il collo.

Resto di pietra. Le narici fanno

un lavoro da archivista. Ballonzolo,

vivo: più coperti sono gli occhi,

più annudo l'odore. Poi gira

voce: oh-ò! è un grido d’aiuto. Ooooh!

del fanciullo che riscuote l’ora.

Polvere, che fuga dai passi: ohhhh.

Chi ha finito amore gira a vuoto,

perché quel qualcosa è tornado,

oppure vira stretto dal desiderio

di un ritorno. L’aria barcolla

per quanto è densa dove si alza

da lei al sole. Barcolla da sé questa

raccolta di calori impuri. E dentro

vibrano corpi come dolenti, curve

o cose non più spigolate; ballano

quasi fuochi: fatui, fatiscenti, fatti specie

di miraggi ingegnosi, umbratili

per collocazione adultera in noi.

Sei ricco, dimmi: ti senti come

quell’antico giovane con lo sguardo

curioso? Il secolo scorso ti ha dato

un fatto nuovo, una congiunzione

affiliata alla cosca del sangue, il rimedio

alla polvere si chiama nome ripetuto.

Guarda il sepolto. Felicitati per l’ombra.

Avendone sei; e sei ancora di nuovo.

Chi ha gli occhi addosso sa dove

si posa faziosa: il più complesso

sistema di ricordi diventa prossimo

maltolto.