Il compianto notturno cittadino

Ed è così che mi prendo la vista,

salito nel punto più alto della casa,

sopra il suo dorso di cemento e ferro,

solo nel perimetro di tanti feretri,

nel compianto lutto cittadino

- che paiono fatui i lampioni e le animelle lassù -,

da un abbaino schietto,

io la prendo.

Com’è.

Com’è che la pendola non vede l’ora

ma le conviene? La segna un suono

il ritmo celebre dell’attimo  

la bestia famelica che ha dentro

e che dentro consuma la mia carne

non il tessuto, intendo, ma l’altra

intoccabile e celibe

-  e questo è quanto so dell’amore.

E’ nell’ordine del tempo, vive da tempo

come i gibboni sulla canopia, dondola

e trama di saltare qua e là, affievolendo

il meglio.

Ad una altezza pari alla sua profondità:

la passione non trema più. Il braccio

proteso non la raggiunge, ma l’arto

ormai non è più lungo: la vecchiaia

è una attività che va scomparendo,

ricorre a momenti.