Questa che ti ripete

Un battito dietro l’altro e l’orologio va.

In un momento ottiene due piedi: tic, tac

e va in avanti, al punto da farsi bastare

il secondo per fare un passo, vero mago

delle distanze. Grazie a questo,

si può essere presente e poi memoria,

bacio oppure parodia, accento o a mille.

Tra i due, uno sparirà, come il bene

detto male dicendolo. Non so perché

venga così, ma pur essendo antica

la lingua è preceduta dal fegato.

Ce l’ha l’onda subalterna al vento,

ce l’ha la schiuma schiava dell’onda,

ce l’ha il granchio una bocca che schiuma.

Questa litania era per te la frontiera

insopportabile di ogni discorso:

scrivi versi che in realtà non riposano,

dicevi, letti raramente, distesi o contratti

dalla funzione più celebre della notte.

So che, alla pari dell’acqua, è inaccettabile

il silenzio quando affondi, so che muto

per povertà di argomenti: il corpo

ha una certa frequenza di aggiornamento

ma le idee sono l’innaffiatoio vuoto

e gli uomini, modaioli nei soggiorni

e nei viaggi, sono privi di accoglienza.

Sia come sia questo esercizio

non fa dormire ma aiuta il mondo

a vedere nella sua grotta un’ombra

e presumere il cuore come umido

congenito e diffuso: a turno.

In seguito ho scoperto di aver perso

la bella partita in quel momento. Lei via

io che cerco un’altra strada.

Foto: ferdigiordano (Salerno: d'improvviso il fiato del sole sul colle).