Ricorrenza

Fiordo di Furore - Costa d'Amalfi (SA)

Avevo spostato il peso dell’anno

da un calendario all’altro. Da un lunario

a un orologio: affrontare il tempo

in campo breve è certo più comodo.

Se il tempo fosse solo conto di miliari

avrei penato niente a tenerlo a mente.

Ma il tempo si ferma in un secondo

            e tira il fiato,

ti mangia da neonato e quindi ti caga

            nelle isole beate.

Tu sei quel momento in ogni momento,

            io anche,

quello testardo della partenza, che incespica

            nei lacci.

Lo vuoi sorpassare, e sorpassi, ma non so quale sia

la manovra più indicata: la divaricazione dell’utile

dal suolo o la deriva nella sabbia.

Bisogna liberarsi dei cavilli, aprire

il recinto degli sguardi e farli correre

su ogni terreno coronato dall’alba.

            Shabine l’ho incontrato dal mio giornalaio.

Non ci furono tenere attenzioni: lunghe meraviglie

si spengono improvvisandone l’uso; il busto di Tiberio

mi ha aperto cento domande a scelta multipla; ho usato

i raggi di queste ruote senza averne il motore:

            l’acino

dalla chiarità dell’aria al fasciame avvinato,

            il respiro

dalla cerchia dei polmoni al desiderio contemplato.

E se in quest’attimo venisse una bolla a prendersi l’aria,

sarà il desiderio che non arriva al raccolto.

Il raccolto: striminzita mammella.

Una parte di madre, una di storia,

l’ultima di un viaggio con l’andatura

dei secchi vagabondi.

Ore, in somma.