Disegnata dal fianco

In una congettura trovo la luce:

per assioma, la notte non dura.

Appaiono sui lecci i sintomi del giorno

e la guaina del sole viene con brividi sereni.

Chiamo congettura ogni poggiatesta

di carne: lei dice che i lunghi capelli sono

causa di calvizie o di solletico – confermo.

Si sposta in cucina con un sonar nel ventre.

Credo resti interdetta quando cerca il bagno.

Non è ancora mattino,

mi aggiusta quasi avessimo traversato la notte

in una cabriolet. Si chiama Rosa, o non risponde.

Un indizio sono le spine: per come carezza

non diresti siano artigli. Non l’ho detto,

però mi attrae il pericolo.

Qualcosa ricordo, forse un gemito

sfuggito dal torpore languido, ma chi è sveglio

spesso esprime un ritardo della notte.

Non farò mai in tempo a raggiungerla.

Non è possibile e, per fortuna, lei mi aspetta.

La dignità, invece, ci prende improvvisamente:

tiriamo il sogno fino al mento, con tenerezza,

tuttavia non è ampio abbastanza come coperta.

Mi piacerebbe

che le voci restassero a letto, invece sono

le prime ad alzarsi. Le voci si alzano

perché i sussurri sono lusinghieri

e di fronte, la luce dà vita ad un fianco.

Immagine dal web