La fata morgana era una nave

Fata Morgana - Ferdigiordano

Un pelo dall'acqua più fredda si alza la paratia

nell'aria. La nave galleggia a vampa sul mare.

La nave, la nave che grido: diavolo, ribolle!

Accosta al bianco il fianco e stanca del golfo

riduce lo specchio a riflesso.

Fuori ciò che si vede non ha connotati,

muta continuamente le creste

il sonoro del mare: soprannomi

trasparenti che sbarcano il lunario

tra le perchie: ehi Carrafiello! Ammazzacani!

Tripolino! Richiami che danno respiro agli assenti.

Ricordo il mio Comandante salpato in salita.

La chiglia sulle scale nel fianco della costa:

pietra dura che fonda la collina e il cimitero.

Una nave che solo lo scheletro è rimasto di sale

e sopra il ponte la campana chiama: Carrafiello!

Ammazzacani! Tripolino! Da questa riva all’altra

si va in un grande mare, anzi, più ampio

degli oceani che posso immaginare. Qui

l'orologio è un'elica incurante della scia

e il motore del tempo è un ingranaggio divino.

La fata, la nave, è magia tremula in un luogo di vetro.

Il vetro con tutto il mare nel golfo riflesso.

Il mare non distingue le ferite ma sana

col suo umore salino lo scafandro che l’anima

indossa per calarsi nello specchio.

Una fontanella gocciola e fa male la sua parte

di nenia ritmica, per ciò il fantasma - la nave morgana -

salpa in quell'attimo dal vetro alla terra:

zac! sparita ed io sorpreso, davvero inadatto,

invidio ai pesci il loro guanciale.

Ho trovato la sintassi come era

Durante tutto il viaggio la nostalgia non si è separata da me

e del viaggio nulla mi resta se non quella nostalgia.

N. Hikmet

Sono una valigia di pelle, Dentro,

ossa ammennicoli di terra aromi di porto

odore di stazioni che non si muovono

ma spostano i viaggiatori con attenzione

                                     agli accenti.

Proprio lì le formiche accentuano

spigoli pareti piancito convogli

frenetici segnano con verbi chimici

la sintassi più comoda ai trasporti.

Ci sono sconosciuti in ogni luogo

ma non aver paura: la valigia è di pelle

il terrore lasciato altrove sguaina le case ora

Ho portato ogni cosa (in vero non molto)

                                La casa giusta è con me

Non ho permesso si svuotasse di pesi

non ci è mai permesso lasciare indirizzi

se non siamo città capitali caput mundi

                                Il cammino continua

senza orme: soprattutto da uomo la stazione è opera

dei binari quindi non mia ancor più il porto diventa

un aggregato del mare quindi non mio e la casa

è la sensazione più arcaica che giusta

la nuca intraversa un brivido a vederla

                                per mancanza di spazio

Ma non c'è davvero lo spazio e per il creato

non ho che un futuro Il solo futuro è sulle facce

nuove

Stanno come rivolte

come rivolte colgono impreparati.

Cante jondo

Gillo e la Luna

Vedi ragazza che sali sul carro

la ruota cigola se la stella sale

e sei una col cappello di paglia sei

più del grano che il carro può portare

segui l'asse che congiunge alla stella

la stella senza faccia alla faccia che ha perso

patisci con me la distanza eppure tu canti

e il carro che cigola ha l’asse

malato e il cavallo, il cavallo

è solo un soldato urlante

per la ferita nel fianco.

Vedi ragazza, quelle che passano

senza il cappello di paglia, il sole

il sole converte i capelli in sudario

e il cuore che cigola è un cavallo

un cavallo bendato ma non è ferito

è solo un soldato già fucilato.

Già fucilato! Vedi ragazza, amanti e soldati

portano il cuore a farsi sparare:

dagli il tuo canto che non hanno riparo.

Infiniti per gli occhi

ferdigiordano©2011

Aprire gli occhi nel corpo: scoprire definitivamente

dov’è il senso

                   cercare tanto non sagome non presenze

Scoprire dentro

cosa industria nei gangli: viti e bulloni

e aste e tendini e nervi e motore che gira

contromano

                   Avere orecchie rivolte

all'interno Sentire le dita sotto la pelle toccare

il calcagno

Sfasare la voce dall’onda delle parole

Scoprire scoprire e confermare

                   la tettonica dell'amigdala

                   la pangea emozionale

                   il continente sacrario

raccogliere le primizie della scatola cranica

                   

Aprire la terra aprire questa terra antecedente

abbassati calarsi nella voragine

fino al reperto indigeno

al capezzolo della sua radice piantare le labbra

                   Aprire la zolla perchè l'occhio

visioni l’ingranaggio

                   Aprire gli occhi dentro

è svoltare nel minuto iniziale.

Ippocondria

Immagine dal web

Nasce da me un galoppo a spronbuttato

ventre a tetti e vola o scalpita lo zoccolo

del verbo sugli spioventi: ma niente è più

come le tegole. Terrazze: tutto piano e colmi

rimasti resti del cammin a mente nei panorami.

Tu vedi lontano

tu sei più lontano, ma vedi

dal punto in cui infossi

la cavalcata? Siamo gocciole da scoli, forse

da torri, ma abbiamo la stessa natura dei colmi:

copriamo dove sgocciola la parola 

sul suo primo davanzale: delle labbra avrei detto

anche: la finestra sulla gola fonda.

Mi diverte

scrivere in tanti sensi, in questo modo

non c’è secchezza. Il tono asciutto lascia 

durezza, corrode l’ingresso nel dialogo.

Questo di Simeone

mi colpì: “Egli andava a morire.

Spalancò le porte, / e non sul chiasso della vita, ma della

morte / sul regno sordomuto. E andava Simeone/

in uno spazio privo di spessore.” Brodskij mi

intenerisce, dice dell’Uomo che aveva visto l’Uomo

annunciato, il Deifinitivo, e uscì dal Tempio per

restare nel tempo. Brodskij (e altri) misura

la mia pochezza e lo amo (amo anche altri). 

Per questo penso

alle tegole ancora e non mi illudo

con s: non siamo consonanti, per troppo.

Inauguro qui 

la drammaturgia della vocale, il sospiro 

dell’opera: perso il coro smarrito

nei luoghi limitrofi a questo, ora il suono

è uno strumento: non nasce da esso, ma fra me e te

un rumore fa più scena del sospiro 

e se prego anch’io viene un nitrito a farmi

male dire ciò che ho sempre creduto solo

in vocazione libera.

Le parole non possono

volare che a stormi nè essere cordoli lassù:

nessuna mappa conduce all’i sola ma tante e tante

non àncorano e ancora e ancora

vie infinite l’e congiunge: via il numero

via la nota via i noti via i nodi via in un lampo

e tuono a martello sul chiodo fisso

- questa irritante definizione:

morto senza corpo ferito.

Guerra fondai

[Guerra: lotta tra stati, o all'interno di uno stato, condotta con le armi passate per gli uomini o con gli uomini passati per le armi.

2 estens. Azione volta a combattere elementi o situazioni considerati dannosi per la salute morale o materiale, purché non se ne disponga traffico lucroso.

3 fig. Divergenza, contesa fra individui o gruppi, volta a piegare il morale dell'avversario o a piegare l’avversario alla propria morale.

4 fig. Concorrenza commerciale spinta all'estremo; contrasto economico esasperato, collutt(u)azione monetaria.

• sec. XIII, prima e poi, praticamente](*)

Pertanto la guerra è un atto esigente macerie, un volano

di urla, ricoveri, carriere e corrieri spezzati.

E’ se la parola diventa acciaio puntuto

o se arroventa il gelo, rimpingua i fossi, interpone

tra udito e sparo il corpo; se accavalla le gambe

nelle pozze rosse; se celebra la mira con la pisside

del torace o il tabernacolo del cranio o qualsiasi bersaglio

in movimento. Se inaugura il cordoglio 

cancella il patronimico, diviene conto sotterraneo.

Ed è se un concistoro di energumeni dorati dimentica

che chi scavò quell’oro, scava la trincea

e chi lo gettò via dal collo, dal collo pende

e chi al collo ha ancora catene rozze è la razza

antecedente ad ognuno di noi.

            Scompaiano dalle vesti

il luccichio, il rombo, la peluria finalmente: - Signore!

fa' che mio figlio parli agli uccelli, ai pesci, alle trebbie, ai meli,

io ti aiuto col grido, finché posso.

(*)da:  dizionario il Sabatini-Coletti, liberamente reinterpretato (nda).

Li scompiglia

Seduta, ampia calma o tenta

attentamente aperta tra legno e fioritura

mimetizzata nel ramo esangue e morta fino a ieri.

Prova a sollevarsi punta dalla voce, leva

incessante tra chiamarsi e colpirsi.

È come un congegno ottico: mira

col sotterfugio dell’impatto segreto tra grazia

e rassegnazione.

So di averti incontrata

quasi per aria, in una radio, per un programma

di giochi, apparsa attesa e nubile: donna, la donna

senza piume la donna senza semina né adduzioni

tra gli angeli, scompigliati in genere.

Paesi e non più credenze

Cerano dalle candele luci fioche tremolii 
c’erano timide sacralità installate 
e correnti e le fughe cerano tramate verso loro 
ma lo sforzo di una fermezza di curve talune 
mosse verticali insinuanti almeno una santa
                               o giù di lì

i santi dei campanili dal loro punto di vista

alto. Così alto che aderivano le volute 
quasi pece ai condotti in basso. Tanto basso

che allo stesso tempo intimità e fiamma

raddoppiavano il rosso per familiarità d’intento.

Diciamo qui che il fumo è una volontà

di apparire dell’aria nel fuoco

- calori e canaglie: fiamma intimità

angosture in fondo. 
                               Vedilo

quel volto secondo da ante fatto ad arte

che indossa lo scomparso lasciato solo nome

dove è solo con altri soli

se quella mistura di trasparente cronaca

conquista il rito quotidiano ricordo

per dato.

              Se quel 
                          andò via da noi 
a lungo perso

ancora viene viene 
                              per darsi là.

Di visioni

Tra i due zigomi, il peso del respiro schiaccia il naso
più del diretto scagliato dal freddo gennaio.
Appena sotto appare una smorfia dal sorriso:
nulla sembra avere la dolcezza del piccolo soggiorno,
la postura del brodo, il ricordo del primo piatto rotto,
il servizio buono, quel cassetto vuoto.
Tra gli zigomi c'è la rivalsa di un ghigno.
Nel contrappunto evidente cornicia il ricordo
un suo trasloco.


*
Tutto il buio possibile dove si accovaccia il corpo,
tutta la chiarezza decaduta, l'introvabile
apertura del sonno, la coscienza per cercare 
il riposo, non verifica l'estromissione dal dubbio
la redenzione dai colori - nella vera colpa 
di doverne indossare il colloquio
il vocabolario di umori.
In questo scambio di parole precipita la parete
dove affigge gli occhi
ciò che non crepa e vorrebbe riunirsi.


*
Ogni suono mosso dalla sagoma, o lei in persona
dalla sua esclusiva visione esige lo scuotimento dei polsi,
incita alla gente, porta dentro la rabbia di fuori. 
Spostare un qualsiasi oggetto che le sia appartenuto 
cambia la casa, la scompone, seguita a cancellare recapiti.
La strada, nel vetro, esprime un segmento,
si lancia per andare nella sua fermezza. Non è un indirizzo 
del silenzio, nè apre all’ultima riflessione.


*
Potrebbe inarcasi, farsi volta, o una rete di lancette 
lì dove passa il tempo. Una cella a misura della gara
per non restare infinitamente secondi
sacramentare, maledire, uscire per primo
magari ora. 


*
E qui il gioco inventato: un procedimento di pensieri 
che attui la materia che non potè essere giostra insinuando l’epica
del dondolo: io che mi spingo oltre il tuo muro
la tua parete conscia. Solo urti e passi e il cuore della perdita.
Tutto in un segmento, punto a punto
una corda nel pozzo.


*
Poggiata, la polvere sui nodi dice del mantenimento 
decaduto, invade i sintomi della festa
li deprime nella nuvolaglia, poi ricolloca il legame
dove non sarà quel corpo certo nè sicuro.
Intanto cedo a sperare domani un fatto di ieri.


*
Benché tu non senta ciò che muto non è:
le mie ragioni, i passi inseguiti, la brezza delle mani
lanciate, i verbi coniugati, ti dirò: sulle spalle che ti portai,
per le vicissitudini di tutte le attese mancate 
(mai annotate, mai compiutamente descritte),
al carico, al sovrappeso attuale, la magrezza di un lascito
che mi infama. 


*
come poteva essere l'altrimenti? La risolutezza 
dell’anello così minuto, così perseverante al dito, frammento
che non ci parlò di alcuna barriera che non fosse la resistenza
vinta da una bruciatura.

*
Così tutto trasalì chiedendoci se i ceppi rimasti
fossero di legno, volti tagliati netti e già cenere,
overdose di secchezze, o segmenti analoghi 
alle sorti di ogni fiamma ardente.

*
La chiameremo età, ti dico, la chiameremo
come ovvia appare la piegatura delle date
in ogni cominciato, quanto non si risolve
ad un certo luogo, né l’uomo né il dolore.
E la chiameremo, ancora, e poi,
sotto la pietra - radice, cuore, ambizione, nullafacente -
quasi verme la vita
prosegue nell'umido l'unico abbandono,
la vera opulenza della fine.


*
E se cerco il posto convenuto non può esserci che vento
o, puzzle a parete, la sequenza di parole che sbanda il sereno.
Devo oltremodo evitare i richiami, la presunzione dei nomi
le impalcature di voci, le dovizie passate sottoposte a rumori.
Al bando i passeggi nel corridoio, stanco
del detto e ridetto da chi è riuscito a vivere oltre.
Si regge il presente col sangue
quando scompare il volto dai nervi.

*
La tua posta dov'è?