I passeri prendono quota

Immagine dal web

Guardo il becco del passero da dove parte ogni volo.

È così piccolo che neppure il sole vi entra.

Come potrebbe un bacio? Oppure: appartiamoci

leggeri sul gomito così dura meno della nuvola

il timore che piova.

Qualsiasi cosa accada in quel becco

non sono parole vuote,

ma riassunti che lasciano i dettagli in natura.

Sono continui richiami – penso

alle piccole altezze femminili –

ai lucernai tra le foglie,

alla grandiosità del verbo appartiamoci

che non si può dire a chiunque.

Nemmeno a se stessi in un prato a giorno.

Occorrono tante parole per tessere verde e viole:

un senso fuori dal comune

adatto per far nascere qualcosa.

Ma lui schizza improvviso al traliccio,

guadagna quota e resta minuto

un’ora per volta. Saggiamente

coincide al luogo – posto il luogo

abbia l’alta tensione

al pensiero di altri voli.